No lo digo con la boca pequeña, ni tampoco con el diámetro suficiente
para que entre un tren-locomotora. Se le puede eliminar y punto.

3 años lleva sin perder el Man U en casa, en Champions, me pareció
escuchar ayer. 3 años. Pues vale. Pues me alegro. Que queden tranquilos
que esta noche NO tiene por qué romper esa dinámica. También nos
vale empatar. Sin truco alguno que valga. Para mí, este Barça, en un
estado anímico y con una concentración medianamente aceptables no
le envidia un carajo al equipo inglés. Y me da igual DONDE se juegue;
en Old Trafford o en un barrizal. Que lo hayan demostrado o no durante
toda la temporada en Liga, HOY me la trae bien floja. Podemos dar el golpe
de gracia, o podemos volver ajusticiados. No hay más. Ésto no es el
torneo de la regularidad..., ÉSTO ES CHAMPIONS, y lo único que espero,
es que al menos vuelvan a salir con la actitud del Miércoles pasado. Tanto si
el desarrollo del encuentro viene de cara, o de culo. Con actitud. Dejando de
lado las pijadas. A repartir napalm a diestro y siniestro. A por ellos, coño!!!!!.

Son 90 minutos independientes de todo lo demás. Un oasis. Un satélite.
Una excepción. Tanto para el Manchester como para el Barça. Ambos quieren
la Tercera, no hay más lecturas. Aquí no hay regularidades que valgan. Ni
estadísticas. Ni matemáticas. Ni predicciones. SOLO PASA UNO. Aquí no
hay que mirar qué han hecho los rivales en la jornada. Ni a cuantos puntos
estás del líder. Ésto ES COSA DE DOS en un momento y hora concretos,
y punto. El tiempo se para alrededor de encuentros de fútbol como éste.
Déjate de repasar historiales. Déjate de repasar numeritos. Déjate de pollargadas.
Ponte la camiseta. Coge la bufanda. Y a vivirlo.

Hoy NO se aceptan amarguras en ninguno de los dos bandos. Ni en el culé ni
en el Red. Y me paso por el forro los pesimismos, los derrotismos y los
papafritas de turno, profesionales o amateurs. Los oportunistas, los ventajistas
y los veletas de última hora. Los columnistas aficionados al griego, los tertulianos
pagados de sí mismos y los gurús de la noche que se molan cantidad.
Partidos como el de hoy están lejos de su alcance.
El Barça...., el Barça está por encima de todos ellos.

Y es que el fútbol, mientras haya ganas, coraje y pasión en el campo, NO es exacto.
No lo será nunca. No, mientras quede un solo aficionado al fútbol que prefiera
un biorritmo cardíaco desbocado a un frío número plasmado en un papel.
Por eso, hoy, el equipo que imponga sus cojones durante 90 minutos, si el destino no
tiene ganas de cachondeo, se llevará el gato al agua.
Si es el Manchester, seguro que lo habrá merecido.
Si es el Barça, también.

Y no hay nada más que rascar. Será un buen duelo.

FORÇA BARÇA!!!!

Saludos cordiales.

Son 38 jornadas. 38 partidos que los equipos disputan en apenas 9 meses. 38 pequeñas batallas que dibujan el perfil de una gran guerra.

En esa guerra los 20 batallones pasan tiempos de gloria, de penurias, hambre, bajas...también experimentan, como en cualquier guerra, la alegría que proporcionan nuevos aliados, o la devastacion de los ataques sorpresa.

Porque el deporte, en definitiva, no surgió mas que como un sucedaneo de La Guerra, del enfrentamiento de dos rivales en un lugar concreto y a una hora fijada.

El mejor de todos ellos (desde hace poco se dice "el menos malo") culmina su temporada celebrando un título que, merecido o no, les pertenecerá para siempre. Y entonces...se canta el alirón.

Pero... ¿Qué es el alirón? Desde pequeño he oido esa expresion año tras año. Todas las primaveras escuchaba el rumor de que una afición, en una fuente, plaza o restaurante, iba a entonar la dulce canción. Sin embargo nunca la experimentaba en mis carnes. No conocia su letra ni sus acordes, solo su nombre: Alirón.

Más tarde tuve el placer de ver a mi equipo ganar una liga en el campo. También de ver alguna que otra por la televisión. Incluso me acerqué al punto donde la tradición marca que celebremos lo conseguido. Pero nunca escuché la canción.

Un día le pregunté a un loco profesor de literatura, aficionado al futbol, sobre el origen de la palabra. Él, vasco vasco, de los del mismísimo Bilbao, me contó la historia que conocía...

A principios de siglo, cuando el fútbol en España no hacía mucho que no era más que un pasatiempo de mineros, y no era fútbol, sino football, nació el germen de este curioso término. En la mineria para clasificar las betas de hierro por calidad los ingleses solian marcar las mejores con dos palabras: ALL IRON, todo hierro. Estas palabras eran posiblemente la mejor noticia para cualquier trabajador de la mineria, pues no significaban solo el enriquecimiento del patrón, sino una paga extra para el minero. Asi pues,decir "all iron" era decir "inmejorable".

Esos mineros, por proximidad, empezaron a animar al equipo del lugar, al de la tierra: al Athletic, que acostumbraba a ser el mejor equipo de todo el país. Los rojizos y posiblemente cerveceros mineros se pasaban las tardes de gloria en el campo repitiendo una y otra vez "ALL IRON, ALL IRON".

Con el tiempo y la simbiosis de la aficion inglesa y la vasca por el mismo equipo, surjió el buscado alirón. Más concretamente "Alirón alirón, el athletic campeón"

Y como diría Ibarretxe, de Bilbao al mundo.

Pero no es la única explicacion. Al menos que hayan llegado a mis oidos hay 3 más. la primera habla sobre una coplilla estrenada en Madrid, tambien a prncipios de siglo, que describía el aliron como una canción de conquista a la amada. Se cuenta que cuando fue estrenada en Bilbao la obra de dicha canción, el Athletic acababa de ganar la liga, y la cupletista, a modo de felicitación ,cantó lo de "alirón alirón, el ahtletic campeón!

La RAE nos da otra explicación, situando el origen de la palabra en una expresion arabe de los tiempos de la Reconquista, ali'lán: proclamación.

La última de las versiones hace del alirón una especie de trofeo que se daba en México a los campeones de alguna disciplina deportiva. Tal como en los juegos olimpicos se coronaba a los campeones con laurel dicen que en México otorgaban a los ganadores el ala de una ave sagrada, la que una vez decorada llamaban aliron.

Sea cual sea el origen, el alirón nos seguirá acompañando año tras año. Unas veces sorteará los peligros para acercarse a nuestro lado. Otras veces representará la crueldad de la derrota propia y la algarabia rival.

El alirón es el fútbol mismo, la esencia de porqué el fútbol consigue lo imposible, que dos vecinos enemistados celebren juntos una misma alegría.

A diferencia de algunos, que odian al Madrid por su presencia mediática, u otros que ahora odian al Getafe por el extraño apoyo a su gesta subcampeona, yo no odio al Liverpool.

Me repatea el Spanish Liverpool y su circunstancia mediática estatal, que es ciertamente diferente.

Y es que este año ha rebasado todos los límites. ¿El motivo? Está claro: Fernando Torres y su entorno periodístico-colchonero-económico. Podemos hacer una lista que encabezaría De la Morena con su acólito (y representante del muchacho) Petón, el que insultó a la afición del Madrid. Seguimos con Matallanas, de Marca y Cope que lubrica en su blog (Matador) con el erotismo que se desprende de no sé qué fotocopia en color que le han dado en Anfield. A este no hace falta quitarle el Interviú. Otra parada sería el rojiblanco, aspirante a periodista, vigilante urbanístico, bufoncillo de Federico y personaje netamente borderline: Abellán. También pasaríamos por los comentaristas de la Champions de Antena3 con el incompetente Manu Sánchez y sus comentarios redundantes y prescindibles a la cabeza... por citar sólo a los más destacados.

Resulta que todo en el Liverpool es mítico y envidiable. Repasemos:

1.- El estadio y sus zarandajas.- Un estadio para algo más de 40.000 espectadores que de tan mítico que es, se lo van a cargar en dos o tres años. Todos conocemos que en la salida de vestuarios pone "This is Anfield". Eso, en España, lo llamarían prepotencia los mismos que lo flipan en colores con el cartelito.

2.- La afición y sus cánticos corales.- No niego que sea estremecedor oirlos a todos cantar al unísono, pero ese hecho no puede cegarnos. Una afición cantando un tema de canción ligera
no deja de prestarse a chirigota. ¿Nos imaginamos a los del Barça cantando "Mamma Mia" o a los del Madrid cantando "Jesucristo Superstar"? Chistes para lustros.
Su carácter animoso no puede ocultarnos, tampoco, su tétrica historia hooliganesca.
Me gustaría que el Bernabéu sonara así de compacto y musical, es cierto, pero no si para llegar a eso tenemos que recorrer el camino de ignominia, muerte y vergüenza que han recorrido estos.

3.- Su entrenador.- Justo lo opuesto a lo que suelen defender sus admiradores. Un señor bastante amarrategui al que le gusta gastarse auténticos dinerales en medianías (fichó al Zenden post Barça) y las "fish and chips" a juzgar por el aspecto que presenta últimamente. Se lleva a unos cuantos compatriotas, cosa que a Van Gaal o Luxemburgo les costó no pocos guantazos mediáticos, y se lo aplauden a él. Tiene a dos o tres ingleses en el equipo y le destacan el sentimiento "red" de la plantilla... justo lo contrario que dicen para nosostros, los del norte de África. Ganó una copa de Europa tras ir perdiendo 3-0 en los penalties a un equipo que tenía a Dida de portero y eso, junto con su paso por el Valencia más leñero de la historia, le ha aupado a los altares. ¿Es eso suficiente? ¿No sería más impresionante que hubiera ganado alguna liga, para variar? Si este señor entrenara al Madrid o al Barça y presentara estos resultados, Relaño ya le habría puesto en la frontera y Abellán hubiera investigado sus hipotecas. En su haber: en su táctica se ha recuperado la denominación "pase largo para el contragolpe" para lo que ha sido durante años el "patapúm parriba".

4.- Su plantilla.- Un portero cantarín de ascendencia aristocrática rojiblanco-culé, un tarugo finlandés (Riise, pepinos a discrección), algunos rebotados del Valencia más decadente (Fabio Aurelio o Sissoko, que no sé si sigue), una víctima madridista de la canallesca tikitakesca madrileña (Arbeloa, sentenciado con un par de partidos), un montón de pollos sin cabeza de infinitas nacionalidades, un mingafría donostiarra (Alonso), un jugador de baloncesto que sólo mete los difíciles (Crouch), un jugadorazo (Gerrard) y un buen delantero (Torres).
Eso es todo. Generalmente juegan de pena, al menos siempre que les veo, pero nuestros plumillas siguen vibrando como dildos futbolísticos al oir sus nombres.
Por cierto, superprofesionales del medio. Aficionados a los abrazos, las caricias y las bebidas refrescantes.

Aún así el equipo no me cae mal.

Son ellos, los plumillas o sus "wannabes" los que me hacen cogerle ojeriza. Los que impiden que me identifique con ese mítico equipo que nos birló una Copa de Europa en el Parque de los Príncipes.

Una pena.

Se que resultará fácil -o al menos ventajista- hacer un análisis táctico sobre como tenía que haber contrarrestado Ferguson el dominio del Barcelona en la zona central y que piezas tuvo que colocar sobre el tablero. Desconozco si el planteamiento del escocés fue fruto de un plan amarrategui premeditado o una solución obligada ante el buen toque del balón de los medios azulgranas, personalmente me decanto por lo primero.

El partido lo tuvo el Barça en la media, y se le escapó en la delantera. Por contra, el United, desapareció de mediocampo para adelante y tejió un eficaz entramado defensivo. Puntos de vista antagónicos para dos equipos que deberían de haber jugado a lo mismo y haberse convertido un choque con idas y venidas constantes. Sir Alex huyó de las batallas por todo el campo.

El primer error del manager, fue ubicar a Rooney como interior diestro puro para hacer constantemente las coberturas a Heargreaves. Con Park desplazado por completo a la izquierda (inoperante ante las embestidas de un Zambrota que recordó al del mundial y sus tiempos juventinos), Scholes y Carrick estaban obligados a arrejuntarse por el centro para evitar las trenzadas combinaciones de Xavi, Deco y un Touré. De ahí que era necesario un interior que bajase hasta la posición del “2”: Buen planteamiento táctico pero nefasta elección de las piezas. De un supuesto 4-3-3 pasó el United a un 4-4-1-1, certero en defensa pero sin posibilidades en ataque, con un desdibujado Tévez (en el bolsillo de un formidable Touré los 90 minutos) por detrás de Ronaldo (maniatado zonalmente por los dos centrales).

¿Qué debió hacer Ferguson?. Pienso que Tévez era la pieza que sobraba. En tierra de nadie todo el partido y controlado en ataque por el triángulo Milito-Márquez-Touré. El 4-4-1-1 debió de convertirse en un 4-4-2 con Rooney y Ronaldo en punta y buscando las diagonales y las espaldas de los laterales culés de perfil muy ofensivo la noche de ayer. La banda derecha cerrada con Heargreves de interior, ayudando a los dos medios centro y al lateral (bien Brown u O´Shea). El resto igual (con la salvedad de estar más fresco Rooney pero a la vez haciendo su desgaste habitual, eso sí, más coherente). La defensa hubiese gozado de la misma solidez y los dos puntas hubiesen achicado la salida del balón de Márquez y Touré. En las bandas presionando con los dos interiores y tapando las subidas de Zambrota y Abidal. El hueco generado por detrás de estos hubiese sido considerable si uno de los puntas hubiese caído a banda en las contras –arrastrando a uno de los dos centrales- y el otro hubiera entrado por el centro, sumado a las esporádicas llegadas de Scholes o los apoyos de un interior por banda contraria para centrar la atención del lateral.

Es mi modesta opinión sobre el erróneo planteamiento de Ferguson (y nefasto espectáculo ofrecido). Quizás las cosas no hubiesen cambiado, quién sabe.

¿Y el Barça?. Recital de rondos, juego al primer toque, desborde de los laterales y absoluto control del balón en la zona central. Con un pero: Excesivo juego horizontal que les hace perder el factor sorpresa. Se nota la falta de un jugador que rompa al hueco en los desplazamientos diagonales (un tipo Giuly). Messi se obsesiona en iniciar en la jugada, pidiendo el balón al pie e intentando la heroica ante tres o cuatro contrarios. Por su enorme calidad, a veces lo consigue, pero se acaba chocando contra murallas. Tiene que intervenir menos en zonas muertas del campo y buscar más el desborde sin balón. Iniesta tiende a irse a su zona natural, aprovechando su buena conducción de balón y encarando. Demasiados movimientos con balón pero escasos sin él por parte de los atacantes blaugranas. O lo que es lo mismo, movieron el balón como el gran Barça de hace dos años, pero carecen de jugadores que se muevan eficientemente sin él.

Conclusión: Disparos lejanos como primer recurso. Y es que es a pesar del abrumador dominio (posesión cercana al 70% todo el partido) el Barça no gozó de clamorosas oportunidades. La ocasión más clara fue en un movimiento en diagonal de Eto´o que supera a su par (si se tira es penalti com una casa) y no acertó a dar el pase de la muerte a Messi. Llegadas con peligro pero desbaratadas por la labor de los centrales ingleses (enrome partido de Rio). El United, con mucho menos, llegó 3 veces con claro peligro: El penalti errado por Ronaldo, una internada en el área del portugués (cometiendo penalti márquez) y una ocasión de Carrick sólo ante Valdés.

Así ví el partido. La vuelta será otra historia. El United adelantará líneas, los puntas presionaran y asfixiaran la salida del balón por parte de los centrales (sensible baja la de Márquez que aporta claridad a la hora de iniciar la jugada) y los de Ferguson tratarán de llevar la manija del partido. Old Trafford es más estrecho que el Camp Nou. No son más que pequeños detalles que facilitan un mayor desgaste y un mayor achique a la hora de robar el balón. En cualquier caso, estoy convencido que veremos un frenético partido con constantes alternativas entre uno y otro. Presiento que bastantes goles. Por tanto, todo abierto para la vuelta, en el Teatro de los Sueños.

¿Se puede ser infiel a los principios futbolísticos y ganar la Champions? Pregunta de difícil respuesta ya que el fútbol es sorprendente en ocasiones. Lo normal es que no, en esa teoría en la que 2+2 son 4, en la que hay que ceñirse literalmente a la lógica. Más si cabe cuando los principios futbolísticos de un equipo le hacen disfrutar de una gran temporada, de unos números demoledores y de un juego a envidiar.

Hoy el Manchester ha sido infiel a sus principios, un hereje a esa biblia que en Old Trafford se conocen de versículo a versículo tras haberla leído una y otra vez esta temporada. No es la primera vez que se consuma esa herejía, ya el Manchester jugó con su destino ante la Roma y sólo fue absuelto por su pegada. Un equipo miedoso, especulador, apabullado por el mosaico blaugrana, por sus dudas existenciales o por las urgencias de saberse el favorito de todos y tener que demostrarlo.

En frente el F.C. Barcelona, un equipo que no ha sido tal durante toda esta temporada pero integrado por una serie de jugadores con una calidad técnica a la que no se puede poner objeciones. El Manchester se equivocó, lo hizo porque debió haber partido desde la premisa de que este tipo de partidos son los únicos que hacen recordar a los jugadores azulgranas de lo que han sido capaces de hacer, son los partidos que "les ponen".

El Barcelona pasó por encima del Manchester futbolísticamente hablando, por planteamiento, por fidelidad a su estilo, por ganas y por valentía. En los ingleses un Roonie desconocido, lastrado y perdido en una banda o no se sabe qué. Un Tévez más parecido al superviviente de una reserva india que a Jerónimo. Un Manchester que jugaba a lo que no sabe, a defender y recomendándose a la genialidad de un diablo portugués llamado Cristiano Ronaldo. Porque defender no defendió bien, tan sólo la falta de claridad en los últimos metros del Barcelona lo salvó de salirse en la curva. Y sí, tuvo sus ocasiones, contadas pero claras. Un penalti fallado y otro que no tuvo ni la oportunidad de fallar porque el hombre del silbato no vio o no quiso ver, tal vez pensó que era demasiado atrevimiento para la ocasión. También es de justicia señalar que el Barça reclamó el suyo y posiblemente fuera uno de tantos que no se suelen pitar pero que deberían pitarse.

Vi a Bojan calentar y mi alma de madridista políticamente incorrecto tuvo la certeza y el miedo de que el chico aportaría la frescura y la claridad que aportan la falta de prejuicios y presión propia de la edad. Pero minutos después respiré algo más tranquilo, era Messi el que se marchaba, era el más peligroso el que pedía el cambio por fatiga física. La misma fatiga que terminó por acabar con esa chispa necesaria del equipo anfitrión para llevarse el gato al agua.

No sé que pensará el aficionado culé, quizá se halle ante un mar de contradicciones.
Por una parte la certeza de que cuando los jugadores quieren pueden plantarle cara al rival más temido en el camino de la tercera, que no les da el fuelle para una temporada pero sí puede hacerlo para dos partidos más. Por otra la mala lectura de que cuando más han podido, cuando el hábitat era el idóneo, cuando tenían el balón como a ellos les gusta, cuando su rival no pasaba del 36% de posesión... no han sido capaces de rematarlo como otrora lo hubieran hecho.
Las espadas están en alto, ahora sólo nos queda esperar la segunda y definitiva parte de la historia. Y, sobre todo, nos queda la gran pregunta, la del millón ¿Quién será fiel a sus principios?

Seguramente el que lo sea se lleve la eliminatoria, seguramente si el Manchester sale a por todas ganará en el intercambio de golpes porque la efectividad parece muy decantada por lo visto a lo largo de esta temporada, porque el estado físico le arropa más si ha de jugar a la heroica. Pero ya se sabe, fútbol es fútbol y el resultado puede invitar a cualquier cosa. Tendrán que guardar ambos precauciones sabiendo que no hay más remedio que arriesgar, que aquí al que muere no hay guionista que lo resucite en otro capítulo.

Veo más favorito aun al Mánchester porque sin jugar a nada han salido ilesos, quizá si se ponen a ser ellos mismos la superiodidad que se les presupone salga a relucir. Pero cabe otra posibilidad, que vuelva a equivocarse y a ser hereje, no hay dos sin tres pero la tercera puede ser la vencida y pague su cobardía.

Sólo un detalle más, el aire de este país tiene algo que intoxica. La mejor cultura futbolística también se vuelve teatro y protesta airada cuando sale de las islas.

- Iturralde fue al Bernabeu a acaparar un poco de atención. Se podía haber peinado mejor para la ocasión.
- El Madrid con 10 no concedió en demasía las ocasiones. Paradójicamente, muchas menos que cuando juega con 11. Un nuevo sistema llama a la puerta de Schuster?
-Robinho no se recupera de su prolongada resaca fatal. Después de su segunda juerga con los brasileños, no rasca bola y parece haber venido mucho más tocado. Pasa por no llevar una camisinha en el bolsillo. Jodido garrafón...
-Clemente aparcó mal su autobus. El picoleto Iturralde no le cobró la multa pero su bus toma camino de segunda división. Es mejor ir en metro.
-Sneijder (o Esnaider según los comentaristas) es, simplemente, un crack.

Y ahora, si os quereis enterar de algo: Play en el vídeo o visítanos en www.foroelcruce.net (sección Real Madrid).

Buenos días y buena suerte.

El Getafe cayó ante el todopoderoso Bayern pero lo hizo como sólo los grandes lo hacen, con la cabeza bien alta y de la única forma posible, a la alemana, con un gol en el último suspiro cuando el Bayern hincaba la rodilla en el coliseum.
El partido se puso cuesta arriba cuando el Getafe se quedó con diez recién empezado el partido merced a un error de De la Red que derribó a Klose cuando se plantaba solo ante Abondancieri. A partir de ese momento el partido se convirtió en una lucha épica del Getafe por contener a la marea alemana que empezó a asediar la meta del portero argentino.
Lejos de descomponerse, los de Laudrup se mantuvieron firmes sin acusar apenas la expulsión y Contra se disfrazó de superman para cruzar el campo en un slalom propio del mismísimo Maradona y marcar un gol que será difícil de olvidar por esos lares.
La segunda parte siguió la misma tónica que la primera aunque el Getafe empezó a encontrar espacios debido a que el Bayern había adelantado las líneas para poder derribar la muralla formada por la defensa del “Geta”,que estuvo inmensa ante jugadores de la talla de Klose o Luca Toni,un delantero como la copa de un pino e igual de grande.
El Bayern no encontraba el camino, lo intentaba pero se estrellaba una y otra vez ante la soliradidad de todos los jugadores azulones que no regalaban ni un metro y se multiplicaban en tareas defensivas.
El Getafe tuvo el partido, en especial en un mano a mano de Braulio que resbaló después de haber superado a Kahn.
Cuando todo parecía acabado apareció el incombustible Ribery para empatar, estaba en el guión, ese minuto pertence a los Alemanes.
La idea de la prorroga con diez jugadores era desoladora pero el Getafe salió con fe,como si no jugaran con uno menos si no con muchos más,con 300 por lo menos,y en apenas cinco minutos puso tierra de por medio con esos dos goles de Casquero y Braulio.
Todo parecía sentenciado,el Bayern daba muestras de cansancio y de tener poca fe en la remontada y no era para menos puesto que delante tenía a un equipo irreductible que en ningún momento se descompuso ni perdió la fe en la victoria.
Aquí termina mi crónica,todos sabemos como ha terminado la película y no me gusta el final así que me quedo con la exhibición de solidaridad, lucha, entrega y, por qué no decrilo, fútbol, mucho fútbol porque el Getafe no renunció nunca a jugar al fútbol.
No me atrevo a destacar a nadie en particular porque todos y cada unos de los jugadores del Getafe rozaron la perfección,difícilmente se puede hacer mejor.
El fútbol le debe una al Getafe.

- Una Coca-Cola de esas de las grandes. De botella, ya sabes. De las de 350Ml.
- Huy.., qué flojos estamos, Rabaco... - me dijo Rocky con sorna-. Limón..??
- Sí, gracias.

Volver fue una dura prueba. Pero aprovechando que el Rubio no quiso saber nada de la vuelta de Cuartos de Final de Champions (anda muy mosqueado), lo hice. Volví al Bar La Estrella. Volví al antro merengue. Era una especie de reto personal. Quería ver al Barça clasificarse para Semifinales delante de todos ellos. También delante de Juan Gómez "Juanito", el cual me miraba desde su altar, en blanco y negro, con su sempiterna sonrisa. Qué cabrón!!!. Yo no las tenía todas conmigo, cierto, pero dicen que mientras hay vida, hay posibilidades de no morir vírgen. Ahora todo dependía de si esa noche (la del Schalke 04), se iba a perder la virginidad por delante..., o por detrás... (pupita sesual).

- Qué malos que sois, Rabaco.... - dijo Benito. Un ultra jubilado. Experto en dominó.
- Ya lo sé, Benito.., pero espérate a ver primero que se juegue el partido hombre.
- Si es que no teneis ná... - dijo-. Qué suerte habeis tenido con el rival, y encima espera que no os eliminen.

Y allí estaban los cabrones, con sus refrescos, sus copas, sus Reig 15... Esperando como hienas al acecho. Como buitres, sobrevolando mi cabeza. A medida que pasaban los minutos podía sentir en el ambiente una especie de comunión merengue, un "joder, a ver si les marcan los alemanes de una puta vez.." en silencio, sabes. Un reprimir importante. Pero claro..., poco a poco, y como el tiempo pasaba, al final se fueron destapando las esencias más ocultas. "Joder, qué malos son estos alemanes!!!!". Ya se fueron dejando las vergüenzas de lado. "Qué guarro es el negro ese...". Sin pudor, vamos. Y yo calladito. Quedarian 10 minutillos o así para el término de la primera parte. Yo calladito y observando con detalle el devenir del partido.

- Les podían haber metido ya dos o tres los alemanes éstos, Rabaco.
- Ocho.
- Cómo dices??
- Ocho canas.
- No te entiendo, hijo. - inquirió curioso-.
- Que me han salido 8 canas, colega. - le contesté con desidia.
- Pero si no tienes pelo, Rabaco!!!.
- No, no..., en la cabeza, no... 8 canas en los pelos de la polla.

Ahí ya se calló. Y luego, con el gol de Touré, el resto de los contertulios. Yo por mi parte ni siquiera hice un puto gesto de alegría. Mi rictus no demostraba la más mínima señal de emoción o sorpresa. Pa chulo chulo mi pirulo, joder. Ole mis huevos. Como diciendo: "Ésto es lo que hay, qué esperábais panda de mamones...?". Demostrando una falsa seguridad acojonante cuando en realidad, perdía aires acumulados a cascoporro ya que mi esfínter, con el gol, se había relajado cosa mala. El que guste, que se coja cuchillo y tenedor.

No es que en la segunda parte se arreglara mucho la situación. La de mi esfínter, digo. Porque lo que es el Barça, desde luego, no ayudó nada de nada. No tuvo cojones para rematar el partido y el tema se fue comprimiendo de nuevo, tú sabes de lo que te hablo, verdad?. Pero bueno..., el caso es que al final pudo ser. Rocky me felicitó y todo, no sin antes advertirme, tal y como era su obligación de que...:

- ...del Manchester no pasais. Os van a dar la del pulpo, nen.
- Cóbrate, anda.

Ah!!! Qué alivio...

- Buenas noches, señores. Id con Dios.
- Adiós Rabaco. Hoy te vas contento. - me dijo uno.
- Sí. Me cago de contento que estoy. - le contesté. Pero así en plan guasón, sabes. Comentario cachondo buenrrollista y tal, vamos.

Había que ver esos gallumbos cuando me los quité en casa... Había que verlos. Todo el ADN señalao en la retaguardia, tron. Que venga el C.S.I. y averigue de qué estaban echas las almóndigas del mediodía, nen. La madre que los parió..., por qué me hacen de sufrir asín... A ver si no podían haber metido otro golito y ya está, coooooño.

Lo del Manchester será otra historia.
Yo espero que sea épica.

Eso sí..., de momento: OTRA VEZ SERÁ, JUAN GÓMEZ.

Saludos cordiales.

NOTA:

Cuando digo que "Juan Gómez "Juanito" me miraba desde su altar..", estoy haciendo referencia a una foto del susodicho que permanece impasible e intocable, por los tiempos de los tiempos, junto al gran televisor que hay en la entrada del Bar. Una foto de Juanito al lado de un San Pancracio. Cosas del dueño.

Aquellos que con anterioridad hayan leido alguna crónica del Bar La Estrella sabrán a qué me refiero. Para todos los demás, he pensado que era necesaria esta aclaración.

Gracias.

Y oye...., que a ver si el pobre..., ahora que lo pienso..., a ver si el pobre no pudo ir al Colegio de chico para ayudar en casa y eso, sabes, y la gente no lo sabe y se está metiendo a cascoporro con él sin sentir lastimica alguna.... Eso tampoco es (digo yo, para mis entendederas).

Que el tío te pita un fuera de juego a uno que sale de su propio campo...??? COÑO!!!! PUES NO HABER SALIDO, COJONES!!!. A ver..., donde vas con tanta prisa, muchacho...??? Algo habrás hecho para salir con el ajo restregao en el culo camino de Casillas, chavalote. Algo habrás hecho. Ven para acá, ven. Ven y me lo explicas. Oiga..., que yo he salido de mi campo... Pues mira, me parece muy bien, pero la próxima lo haces más tranquilico, eh, que así no levantarás sospechas. Anda ves al linier, y que te de unas fichas para los autochoque, anda ve, rey. Le estoy diciendo que... Mira, hijo..., tú no me estás diciendo nada. Yo te comprendo lo que tú intentas expresarte como buenamente puedes, vale. Todos somos humanos. Pero yo soy mayor que tú y tú me tienes que tener un respeto. Pero jefe.... Sin las fichas de los autochoques te vas a quedar como te pongas pesao.

Y con Fernando Navarro, qué??
Gol anulado.
Pero oiga... Cómo que pero oiga!!! Tú estás tonto o qué?? Es que no has visto que el animal de tu compañero casi me mata al Pantojo??? Perdón...??. Ni perdón ni leches en vinagre. Que te he visto venir... Que me ha visto venir..???. Eso mismo, mamón. Eso mismo. Te he visto venir con toda la intención del mundo para rematar y marcar y he pitado la falta, chavalín. Pero si.... Ni peros ni peras, hijo, que vas con el ansia. Vas con el ansia para meter un gol y así no se puede ir por la vida. Que te va a dar algo. Si lo he hecho por tu bien. Na más que pensando en tu bien. Que no puede ser bueno venir con ese acabose para enchufarla, padre. Eso no puede ser bueno. Que no hombre, que no. Ya me lo agradecerás algún día, ya lo verás. Pero de qué falta me está hablando...???. Huy.., qué hora es... Nos vemos, que empieza Fama. A cuidarse.

Lo de Cannavaro es otro rollo....
Eso lo tengo clarinete.
Arbi, arbi, arbi....., arbi por dió, por dió...., sus muelas, que ma parao el centro con la mano....!!!!! No ha sido asín. No señor. Y una cosa sus voy a decir a todos vosotros que ya me estais empezando a hinchar un poco las campanillas con tanta queja y tanto lloriqueo, eh. Vamos a ver si nos entendemos o qué coño pasa aquí. Atiende...., aún y que hubiera sido mano..., fíjate lo que te digo, aún así no hay que pitarla porque estoy seguro de que no lo ha hecho a mala fe. Cómo dice...???. No señor. Si no se hace a mala conciencia no es penalty. Que la mano, si eso, pues bueno, que a lo mejor, y digo SOLO A LO MEJOR, pudiera haberse dado el caso de que le haya dado una chispa de refilón, vale, te lo acepto como muñeca de compañía, eh, pero el penalty no. No, porque lo que no puede ser, es darle un disgusto al muchacho. Es decir..., que ya suficiente mal rato ha pasado sabiendo que ha rozado el esférico con la mano así como diciendo qué tontería más grande, verdad??, como para que encima venga yo a pitarle un penalty en contra a su equipo por su culpa. QUÉ QUEREIS, CABRONES??? QUE LO HUNDA Y ME COJA UNA DEPRESIÓN???. Ya sus estais abriendo de mi vera cagando hostias que os meto tarjetas hasta por el culo. Malas personas que sois.... Ya os llegará el día a vosotros, ya....

Me gusta Daudén. Su humanidad.
Y tú dirás...: Vale, cojonudo, chaval..., y la chati de la foto???
La chati porque está para metérsela y no sacarla hasta que el chavalito te pida para tabaco
y por eso la pongo. Y punto pelota.

Me voy, que me esperan en el Kanamara Matsuri y no es plan de hacer esperar
a las fans.

Saludos cordiales.

Y es que urge un cerebro para Schuster y otro para Sergio Ramos. El equipo blanco, sin desplegar un gran juego, controló el partido con el resultado a favor desde el gol de Sneijder. Antes, los locales pudieron adelantarse en varias ocasiones si no es por las equivocadas decisiones del árbitro y sus asistentes.
Finalmente Sergio Ramos pagó los platos rotos y se marchó a la calle por enésima vez en la temporada. Dejó los tacos y a sus compañeros en el aire. Schuster reaccionó pero lo hizo mal, el cambio: Higuain por Diarrá teniendo un lateral diestro nato en el banco; Torres.
Con el Malí de lateral se sucedieron las oportunidades del Mallorca y en una de ellas Valero marcó el golazo de turno. Después el Mallorca perdonó, por lo que ambos equipos dan por bueno el punto (o puntazo) esperando los resultados de Barcelona y Villareal.

Son malos tiempos para los sensibles, malos tiempos. El problema es que los chicos que lloran no maman, no arriman lo que hay que arrimar, los lloros ya no ponen. ¿Qué fue de aquellas tardes-noches viendo rebeldes (la película, no lo otro, no se me confundan) con tu chica? ¿Cómo y en qué momento el mundo se hizo tan duro? Si son hombres casados, comprobarán que ustedes ya no lloran con las pelis. Si son solteros...qué les voy a decir que ya no sepan...
Las chicas, esas grandes incomprendidas, dirán que sí, que un hombre sensible siempre está de moda. Pues yo, ahora que dar sermones es gratis y se reparte por esos foros de dios, digo que no, y lo digo con mi sensibilidad a flor de piel. La sensibilidad no está de moda.

Pero no se crean que voy a dar mi brazo a torcer. Aprovecharé la oportunidad que me dan estos señores con traje y corbata que me están apuntando con sus pistolas para que escriba algo ahora mismo para pregonar a los cuatro vientos la sensibilidad mundial. ¿Una viejecita quiere cruzar la calle? Sensibilidad. ¿Un compañero de clase no consigue aprobar matemáticas? Sensibilidad. ¿A su pareja le gusta el sado? SENSIBILIDAD.

O quizás lleven ustedes un periódico deportivo...Puede que sean uno de esos peces gordos de la redacción del periódico de su ciudad, esos magnates de la palabra que "nada" quieren y todo abarcan... ¿Son ustedes esas personas? ¿No? Da igual, yo perpetraré mi mensaje hacia a ellos. Mi carta abierta, mi particular conjunción de verbos, sustantivos, adjetivos y pronombres dirigida a los jefazos de As, Marca, Sport y Mundo Deportivo. Van Gaal, si me lees, lo siento, te tomo prestada tu libreta.

Porque si hay un colectivo carente de sensibilidad a día de hoy es el periodismo deportivo. Ellos reparten y cuelgan sambenitos como quién va al baño. Una vez que han formado su opinión sobre algo o alguien ya no hay vuelta atrás. el problema viene cuando dos objetos de criticas negativas antaño se enfrentan. En el As fue Capello contra Beckham. en Marca, Capello contra Calderón. Entonces no saben lo que hacer.

Otro problema viene cuando uno de tus odiados, futbolista el, mejora notoriamente de una temporada a otra, y eso esta pasando con Cannavaro.
Cannavaro era el mejor defensa del mundo, que cierto Mundial le dio por ser el mejor futbolista del mundo. Podrán opinar que en Mayo de 2006 no era el mejor defensa, quizá el 2º o el 3º, muy bien, realmente eso no tiene influencia. lo que nadie niega es que hizo un mundial de altísimo nivel.
Tras el Mundial tuvo que buscarse un nuevo reto, debido a que por una vez los jueces italianos habían hecho algo de provecho. Fichó por el Real Madrid. Su temporada fue pésima. Una mezcla de sus 33 años, su falta de adaptación a una liga extraña y la falta de rigor táctico de un equipo sumido en el caos desde tiempos del alemán ese que gano la Copa de Europa. Todo influyó. El resultado fue un año lleno de imprecisiones, anticipaciones mal medidas, saltos equivocados y pases peligrosos.

Pero Schuster, el chico nuevo, decidió apostar por él. Y Cannavaro no defraudó Una vez adaptado a la liga, una vez las enseñanzas de Capello calaron en el centro del campo del Madrid y, sobretodo, una vez que se fichó a dos defensas dignos de su compañía, Cannavaro mejoró.
No diré que Cannavaro está siendo el del mundial. Pero con toda seguridad esta siendo uno de los defensas del campeonato, junto a Garay y Milito. Se ha convertido en un seguro de vida para Ramos, cada vez mas despreocupado de la defensa, sabiendo que el que le cubre es el chico de Nápoles. Cannavaro es la gota de lógica en la defensa del Madrid. Cuando el partido es peligroso, no se mete en charcos con el balón, la manda al otro campo ¿Feo? Sí. Tremendamente efectivo también. Para sacarla jugada ya tiene el Madrid a Pepe y Ramos. Es una lección de defensa ver un corte de balón de Cannavaro, rápido, sin titubeos, directo al balón. Si no me creen vean los 8 partidos que le quedan a Fabio esta temporada.

Pero la prensa ya le colgó su sambenito, así que para él ya es tarde. El domingo pasado, sin ir más lejos, cometió la desfachatez de resbalarse en una jugada aislada. A renglón seguido fue Kanoute el que se resbaló, pero eso no importa a los periodistas. Para ellos todo lo bueno que haga Cannavaro no tiene importancia, y el mínimo fallo que cometa es un asunto de vida o muerte.
Pues no, oigan, NO. Cannavaro comete fallos puntuales, como hace Heinze, como hizo Milito en el Calderón, como Terry...como todos. Pero Cannavaro esté año esta siendo un valor importantísimo para el Madrid. Señores periodistas, tiren de estadística. Miren el número de goles encajados con y sin él.
Señores, sensibilidad. Sentido y sensibilidad.

Nuestro compañero RABACO nos deleita con su siempre interesante forma de ver el fútbol:

Dicen los merengues que este año el sorteo de Champions ha sido benevolente con el Barça. Yo no lo pondré en solfa, pero ocurre que lo dicen con ese tono de envidia cochina (con ese deje archiconocido que destila un “a ver si los eliminan de una puta vez”....) puesto que su equipo cayó apeado con sendas derrotas ante la Roma (tremendo cuadro de tremendo historial deportivo), y obviando la histórica potra del Real Madrid en el mencionado torneo respecto de sus emparejamientos. Tanto a nivel liguilla como a nivel eliminatoria.No me preoucupa. Ni el tono. Ni los merengues. Ni el sorteo. Ni la potra. Ni el potro. Desgraciadamente, amiguetes, no estoy para banalidades.Porque a mí, lo que en verdad me cuece la sangre es el Barça.Kilos y kilos de embutido ibérico (pata negra of course) podrían salir por mis venas ahora mismo. Sazonados y con el hilo para colgar y todo, oiga.

Estamos dispuestos y condiciones de meterle 4 pepinos al Schalke 04 en su casa???Se van a dejar sodomizar los alemanes??? Y encima gratis???Y el cuadro azulgrana...., se dejará meter 3 en 10 minutos llegado el caso como contra el Betis???. (hay que ver qué agradecidos somos....)Podré meterle yo esta noche alguno a la Srta. Rabaca???Desgraciadamente, y con la lógica de putas, para mí, a día de hoy, todo se queda en meros supositorios (suposiciones vía rectal).

Editoriales, columnistas, plumillas más o menos avezados, entendidos, tertualianos,foreros, y alguno que pasaba por allí...

Los hay que creen a pies juntillas que este año es año de Champions.

Los hay que creen que cuando lleguemos (SI LLEGAMOS, OJO) a semifinales ahí se acabará el viaje.
Los hay que vuelven a dar por perdida la Liga. Y los que aún ven posibilidades.
Los que piensan que Rijkaard fuma marihuana. Y los que lo aseguran.
Los que creen que hace falta mano dura. Otros, mano blanda. Y los de la barra con la Cruzcampo en la mano, que unas buenas hostias a dos manos, lo ideal.
Incluso los que ya ponen a Guardiola para acabar la Liga (¡¡jajajajajaja!!).

Y por qué nó a Paco Chaparro??

Prefiero el “Resistiré” al “Baixant a la Font del Gat”. A nivel motivación no hay color, coño.

Cómo saldrá esta panda de cabrones al terreno de juego...??? Con qué espíritu???Con el “Casi me mato” de Barón Rojo...., o con el “Could you be love” y los ojos vidriosos??? Qué les pondrá Rijkaard???

Los diarios deportivos disfrutan de lo lindo con esta situación. Son sensacionalistas.Y quieren vender. También algún forero que otro. Normal. Pero estos no venden nada. Unos, hace apenas unas semanas, buscaban recambio para Schuster y el 80%de la plantilla. Ahora, les felan con ardor guerrero y a pelo. Otros, gritaban hace menos de dos años aquello de “Mourinho, Traductor” (lo más liviano) yahora parece ser que es la única y mejor opción para sustituir a Rijkaard. No venden nada, te lo digo yo. Y que muchos te argumentan y todo, oye, pero que no, que de Comerciales no se pueden ganar la vida.

El fútbol no es así. El fútbol, queridos amiguetes, es ASÍN.

Y en función del resultado de hoy (20:45h. A3), mañana será un Miércoles de lo más divertido. O quizá..., o quizá soberanamente aburrido....???

Que cada uno elija el sentido, metafórico o literal, como prefiera, que guste de otorgar a ambos adjetivos. Abierto lo dejo. Para que el supositorio entre mejor.Sin estridencias. Suave que me estás matando... """

RABACO